东明胡同

这条胡同靠近海

北京的海

只不过是一片能划船的水

 

我看见雨歪了

靠近一个男人的肩

一个女人

在那里湿漉漉的

 

胡同不长

它每天都在走，竭尽全力

仿佛有人等

 

胡同不长

但它却焦急地走

抬腕看看

表里长出草

 

我小时记得胡同是躺着的

它那么安静

在水之上

不呼吸，偶尔咳嗽一声

 

现在胡同老了

面对一只早晨的篮子

它把水漏光

 

整个空气蹲在篮子里

轻轻飘飘

仿佛抱着年轻的新娘

 

这条胡同喊过我

喊我：大龙

 

多余的话

现在我倾听，

把骨灰密封起来，

沉入海底，不要打扰最深的死亡。

 

上面有人跳舞，

朗读是另一版本，真正的，仿佛女人被淹没。

我只看见你的背影，

像聊天室的人活埋了几个字母，

甚至谦卑，披头散发，

青春的海洛因。

 

现在我倾听，

一生中最高兴的是中签的那天，

脑壳长出树枝，等于把秘密折断。

现在我倾听，

原始的诗歌，熨衣裳的诗歌；

必须服从一个不存在并抹去存在的手印，

父亲读他的报，母亲填她的空；

外面总是挂着土壤，

一个生锈的孩子，在树下，饮水！

活着接吻，我正要开门。

 

现在我倾听，

看不见的帐篷，另一种丰腴的询问；

瞿秋白临死前的喘息和他的欲言又止；

思想将成为迷墙。

这些都是绑在一起的兄弟，

像小时的歌谣在身体外面，变作灰尘。

 

多么苍老，哼起了歌？

我曾耗尽健康，失去前程，

你留下，让火车一个人走：余烬在飘，窗口在飘，

千言万语在飘。

现在我倾听，血液里的鱼相互亲近，

迟缓的人失去秋天。

 

现在我倾听。

 

第五声钟

我们喝着自己的血，芝麻在盘里乱蹦。

我对你说：存。

 

母亲索性把厨房弄小，

描写风，在此之前，我的诗歌好像黄沙一层。

 

秋天在高处缝被子。

 

这种声音只能在图书馆里擦灰尘。

我的心就这么多。

像拳头进入自身，

头也不抬，母亲的喊声在皮肤上

留下红字；没有人拿走一生的计划。

 

没有人。

 

为什么你想听我的声音呢？

没人光顾的窗口，现在，返回，

人们以为相爱的终究要分开，

以为分开了肯定要死，

一些悲伤，没能使我从黑暗中流出来，

大街、得胜门，四壁裂开的电影。

 

不管你是否真实，给我赤裸的树，

五百年就这一条鱼，

咬住风暴。

 

只要我还有足够的勇气，还有命数，

只要在残酷中顶过去，

哦！你都会拉住我，响亮并且呼吸。

 

大地之情

你走了，桌上的啤酒没动，

送餐来的姑娘吃惊不小，

却不问。

我注定是树的影子，

斜斜地虚让黄昏。

你要扶我起来，不发一言，

路边的石头拽住衣襟，

家的城堡，

呼吸的深渊，

愿我的诗多点稿费，

少些辞藻。

无法逃避的，都有单独的窗。

谎言不接近奔跑的爱；

亲吻和背叛，成为背上的伤疤，

皮肤慢慢沉陷

大地之情。

好像一个永久的痛，

不敢攀登；

我不得不走下楼梯，

不得不抹去昔日的矛盾，

托起一片橡树园；

等着你，就像等待命运。

我想我在发烧，

留下痛苦被人们淡忘，

褐色山峦，七情六欲的深谷。

人如松子，被世道抛下，

我感到残酷、冰冷，

一堆没有灰烬的火焰，

不必彼此相属。

 

在北京，在小石桥

写不出漂亮的句子时，

我问自己：这几年你都干了什么？

你的诗分文不值。

 

如今你还要糖炒栗子吗？

把向上和向下的路从胡同中抹去。

这是唯一的。

 

痛痛快快大哭一场吧！

我所热爱的书卷，铺在旧鼓楼大街上；

龙龙却溜走了，

独自和一个女人约会。

 

如今，我的笔名摆脱了自己的影子，

我告诉杨庄：究竟是谁

在秋天，在祖国的小石桥上，

漫不经心地吟诵自己的大作。

 

10月11日，龙龙，你不能昏睡，

噩运就在你的额头上，你的体内，

摇摇晃晃，一下子扑倒，

仿佛当年的杨庄从楼顶跌下。

下面流淌着蒙受不白之冤的河，

荒唐的理论悬在河上。

 

鲜血好像长了翅膀，

在轮椅上飞翔。

 

我的品质中有太多的虚伪，

拙劣的言行曾使一个青年离去。

殷龙龙的呼吸终有一天会停，

那末，杨庄，我告诉你，我平安到达后，

祸事才有可能发生。

 

你还要吗？如今的栗子撒了一地，

它想道歉；

它的脸模糊，

它的灵魂时有时无。

 

它的食指和中指像两条路，

一动不动，伸向远方，

中间隔着山。我们在另一座山上，

看到了英文字母“V”。

 

灿烂的约会只有一次，

就像阳光捡到了爱和爱的阴影。

我要告诉你：没有发生的事，

你会感到，但不会发生。